KAOUET IS DEAD...

Il en est du romantisme fiévreux comme de la moule pas fraîche : quand on en abuse, ça fait mal au coeur.

Pierre Desproges

Un petit noir accoudée au comptoir...

Le bruit du percolateur prend le pas sur la musique en sourdine...

Au dehors les gens courrent pour échapper au froid...

Ce vent glacial qui s'engouffre partout...

Des ombres qui passent et qui laissent leur place à des formes plus vivantes... 

Le soleil qui n'est pas assez fort pour en sentir les bienfaits...

Je vais bientôt avoir quarante ans et je vois ma vie défiler devant mes yeux humides...

Une voix rauque, une toux grasse et des rires étouffés me tirent de ma rêverie...

Mais moi, j'ai du temps à perdre et des mots à semer pour en récolter quelques bonnes phrases...

Parfois les idées s'enchaînent, parfois au contraire elles nous compriment le cerveau...

Alors il vaut mieux les libérer de leurs chaînes pour ne pas qu'elles nous emprisonnent...

Pour ne pas qu'elles se cognent dans mon crâne déjà fort occupé...

Leur ouvrir une porte pour qu'elles puissent s'enfuir et me libérer de mes chaînes...

Comme une vague qui se perdrait dans le ressac de l'océan déchainé...

Dans un repli du ciel je me suis lovée au creux d'un nuage, comme pour me protéger de tous les maux de la terre...

Mon oeil vaporeux attiré par de jolies courbes, telle une gourmandise offerte à un enfant qui pleure...

Je pose un pied et puis l'autre aprés...

Je marche mais je titube, omnubilée par ces effluves de louve en châleur dans ce froid polaire...

Sur la route qui me ramènede mon rêve...

J'enfouis mon nez dans mon écharpe, comme pour m'enfouir au fond de moi...

Me sortir de ce rêve où Elle n'était pas...

Et je vole la rejoindre sur ce quai de gare...

Où Elle n'attendra que moi...

L'automne est le printemps de l'hiver.
Henri de Toulouse-Lautrec